¿ Me hablan de creación?
Al salir el sol, estoy tirado en una esquina, cubierto con viejos periódicos
y la botella de sacol en mi boca. Busco en las basuras unos restos de comida para
calmar el hambre.
Cuando las aves cantan en los árboles,
yo vago por las calles de concreto, bajo la mirada despectiva de los transeúntes.
Huyo de la policía que me persigue por ladrón. Me enfrento a la
vida con navaja, y un cigarro en mi boca.
¿Me hablan de creación?
En la noche, bajo la luz de la luna y las estrellas, yo busco un rincón
en el callejón, junto a una fogata de basura, para ahuyentar el frío.
¿ Me hablan de creación?
Si alguien pasara junto a mí, y en lugar de una mirada despectiva, o arrojar
una moneda, me diera una oportunidad y me dijera que yo valgo, me enseñara
el valor de la vida y me diera un lugar en la sociedad, allí comenzaría
la creación para mí.
Si me dieran una mano en mi recuperación,
entonces yo mismo sería respuesta a la pregunta por la creación.
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